Я не стану писать...

Я не стану писать о любви,
О добре и
 о счастье семейном,
Моя мама, мне давно говорит:
"Мол, достал уже, чёртов Есенин.
Хватит рифмы искать,
Сочетая слова в сотни строчек,
Наполненных грустью.
Когда вырастешь уже,
 наконец,
Станешь взрослей,
И бред этот тебя отпустит?
Ты не станешь отцом,
Да и мужем хорошим не станешь.
Ты, стихами, будешь копить на кольцо?
Или просто кидаться словами?

Далеко не поэт,
 и все фразы заезжены, вроде,
Каждый третий, а, может,
 уже и второй,
То же самое ручкой выводит.
Ты талант и умелец?
Увы,
я таких уж давно не встречала,
Ну, а, если ты, серьёзно, такой,
Так займись важным делом, сначала.

Хватит ритм слагать,
Свои рифмы писать,
Начни делать продукт на продажу.
Ты попробуй, на стройке,
 коробки таскать,
Сам потом же "спасибо" мне скажешь."

Но, увы, я поэт.
Я выкладывал душу сквозь строчки.
И, что это моё,
уж сомнений и нет,
И не время мне ставить тут точку.

Я пишу для души и пишу от души,
Свои тексты на ветер бросая.
И, когда, сам себе, я скажу: "не пиши",
Лишь тогда, я пойму,
что,
уже умираю.