Чем может жизнь порадовать поэта?

Чем может жизнь порадовать поэта?
Покушал, выпил, выстирал штаны,
Подружку пригласил и сделал это –
То, в чём поэт с прозаиком равны.

Часок поспал, послушал фугу Баха,
Всех классиков по матери послал,
Вновь на сестру вспорхнул бестыжей птахой, – 
И всё, – на боковую, кончен бал.

Поэт ведь кто? Он не герой, не гений,
Не рукотворец безупречных строф, –
Лежит плашмя, привстанет на колени,
Чиркнёт стишок и уж опять – готов.

Он свиристит, когда его не просят,
Жлобам и снобам портит торжества,
На торжища их боль свою выносит,
И возглашает: налетай, братва!

Поэтам водку в пиво подливают,
Заманивают в тёмные углы,
И хором душат, а потом рыдают:
«Ах, как же все мы, в сущности, подлы!»

Да что «подлы»? Подлец подлогом занят,
Он веселит богов своей игрой,
А вы-то кто? Про вас Господь не знает, –
Вы ж мусор, падаль, биоперегной.

Поэты гордо шествуют по небу,
Поэты кротко ходят по рукам,
Поэты тщетно пишут на потребу
Тщеславным и тщедушным тщувакам.