Зимнее

Ветер с метелью в обнимку гоняет котов до подвалов с поросших сугробами улиц,
Им не до песен о страсти, не март ведь, согреют ряды батарей.
Это людишкам, когда одиноко в постелях и холодно, хочется врезаться в пулю,
Или глушить из горла акционный дешёвый, как жизнь их, портвейн.

Видимо, я человеком родился, поскольку на шерсть аллергия, а Бог милосерден,
Но из-за зрения слабого мне револьвер не купить, спиться ли?!
Тяжко представить, что каждую осень и зиму до самой сто раз ненавидимой смерти
Буду бояться остаться один я, покуда не сгину с земли.

Зябко. Из пледа овечьего, тот что в цветастую клетку, намять бы уютнейший короб,
Старые фильмы смотреть, попивая какао горячий, весь день:
Утро субботнее сонно врастает ногами в заснеженный, солнцем оставленный, город,
Что ни напяль на себя, бедолагу, а мёрзну я нынче везде.

Спать, как сова, никуда не идти, и на девичью грудь положить, как на плаху, главу бы,
Чаще и чаще об этом порывы под ребрами хитро гостят.
Знать бы, какая из гореволшебниц в мороз потеряла в сугробе мою куклу Вуду,
Может быть, в явь на заре воплотил бы её ворожбу о страстях.

5 ноября 11:10 2016