Разговор о суициде не продвинулся дальше

Разговор о суициде не продвинулся дальше, чем просто произнесенный глагол.
Красный рот, голубые глаза, светлые волосы.... Сделайте мне бензина в голову укол.
С ума сошедший. Имя твое не произнесу. А после упоминании публично, впадаю в ступор. Неловкое молчание...
Такое отчаяние...
Такая грусть...
И пусть...
Я напишу тебе стих.. Не один, ни два не три...
Я напишу, если хочешь прочти.
Я напишу о тебе ни единожды...
И в каждой, грёбаной, реплике, в каждом моем предложении..... ТЫ!
Светлые волосы, голубые глаза...
Только ТЫ, только навсегда.
Не уходи останься, плачу, смотри.
В городе зажгли уже фонари.
Выйду из дома ночью, напьюсь пылью трассы.
Выброшу литры желчи, под колеса, нервов насыплю стразы.
Запнусь шарфом до боли в горле.
Отдохну в морге.
А может... я давно уже там...
За то я не сам.
В подушке мысли после ночи остаются,
всё в ожидании, что к ним еще вернуться.
Со мной им спать теплее,
со мной смелее...
Я в небо тычу пальцем с дураками, ищу чудо дожить до завтра.
Вспоминая твой запах,
осознавая свою непотребность, свою ошибку;
вспоминаю твои пшеничного цвета волосы, голубые глаза и манящую улыбку.