Совсем источен в стружку карандаш,
И не один искомканный вокруг уж лист,
Весь вечер одного лишь жду звонка,
Хоть знаю точно, что не позвонишь.
А в голове сто тысяч "почему",
Ответ на ум приходит лишь один,
В чём виноват я тоже не пойму,
Быть может, в том, что часто нелюдим.
Быть может, в том, что не могу сказать
Словами, что накоплено в душе,
Что просто больше я люблю молчать,
Молчать и на тебя, конечно же, глядеть.
Глядеть и слушать, и не важно что,
Готов тебе во всём я помогать,
Я обещать не буду ничего,
И всё же, много хочется тебе сказать...
Мысли...
© Copyright: Сярожа, 2016
Свидетельство о публикации №116110511833
Свидетельство о публикации №116110511833
Рецензии