Ну как тут прожить без блюза,
Когда, просто так, врасплох,
Приходит к поэту муза
И дарит поэту вздох?
Ее не бывает много,
Закружит и отойдет...
Дорога ей - не дорога,
И дождь для нее не льет.
Ведет чудака по лужам,
Ей вторит далекий гром:
Здесь - пропуски на ненужном,
Там - паузы на большом...
Поэту ж, отнюдь, не сладко:
Вглядится - ни встать, ни сесть, -
Загадка. Всегда загадка.
И раньше была, и есть...
Про муз
© Copyright: Ньюджоб Витуха, 2016
Свидетельство о публикации №116110501157
Свидетельство о публикации №116110501157
Рецензии