Так все, обычно, говорливы,
Лишь, начинаются приливы.
Но, молчаливые доселе,
Писать стыдятся о постели,
Мешая мысли в шаурму,
Рисуют с ДЫРКОЮ суму.
Мол, клирос - все что нам осталось,
А в голове твердеет фаллос,
Да все, завязанное, с ним.
Ведь жизнь... Что жизнь?
Душистый дым,
Туманный смог, густая туча.
А смерть строга и неминуча.
Кому за...
© Copyright: Вадим Самец, 2016
Свидетельство о публикации №116110408092
Свидетельство о публикации №116110408092
Рецензии