Об осени в душе

Пальцы не гнутся, чтобы держать перо.
Красные руки от холода щипают жаром
В помещении, где оказалось тепло,
Где любой возопит про себя: О, браво!

Карканье птиц за окном разносится,
Наполняя улиц театр прохладой.
Что за криками их истошными кроется?
Хотя нам об этом и знать не надо.

Черного хлеба вкус, нагревание кресла
Телом своим, смотря в никуда.
Осень на троне своем повисла
И во владения свои вошла.

Кто говорил, что однажды будет легко?
Кто говорил о красивейших снах и танцах?
Нужно лишь знать, что все будет хорошо,
Что все былое прошло не напрасно.

Одинокой сорокой держаться может
То ли сорока белая, то ли Бог.
Опечаленный взгляд только тех не гложет,
Кто не способен понять всю чужую боль.

Перевод на себя, крупная аналогия
С небом подобным, скорее, тени.
А за шторами извечная тавтология
Смешалась с оконным стеклом на деле.

Мы лишь отголоски всех наших действий
В мире огромном. Искусство не то,
Что красиво в счастье и безмерном бедствии,
А наше цветное со звуком кино.