Сердце хранит, как детей нерождённых,
Нежности к людям моим:
Мог бы быть мир, а случаются войны,
Минимум - тяжко молчим.
Сердце хранит вас, как бабочек летних,
Многим годам вопреки.
Ни перемены, ни возраст, ни сплетни
Не отменяют руки,
Данной однажды с любовью и верой.
Впрочем, успели остыть
Пальцы, встречаясь лишь с северным ветром.
Вновь их уже не раскрыть.
Только тоскливо, сумбурно на сердце.
Снова лишилась руки.
Да, я могу без проблем отогреться,
Но не любить вопреки.
Нерожденные
© Copyright: Искра 2, 2016
Свидетельство о публикации №116110405379
Свидетельство о публикации №116110405379
Рецензии