И мы, по капле истекая,
Кладем свою судьбу на строчки
От запятых мы замираем
И с грустью, в мыслях, ставим точки
А за окном метель с дождём,
Да мысли… каплями по стёклам,
А мы, по-прежнему, бредём
И среди слякоти мы мокнем.
Не замечая ничего, глаза горят,
Мы, пишем строчки.
Лишь в размышлениях парят,
Всёёё… запятые, да и …точки.
Нам снятся звёзды… их не счесть.
Нам вновь Луна,… ночник сквозь тучи,
Она пытается прочесть,
Что написал поэт-попутчик.
Но ставни заперты давно.
Лишь домовой тетрадь листает.
И заливает грусть вином,
Что, на столе поэт оставил.
К чему стремимся и зовем?
Что пишем? Чем равняем строки?
Нас жизнь учила лишь ремнём,
А я, прогуливал уроки.
Прогульщик
© Copyright: Александр Бирзула, 2016
Свидетельство о публикации №116110405125
Свидетельство о публикации №116110405125
Рецензии