***

О горе! До чего ж ужасный я поэт,
И для чего я был рожден на этот свет?
Даже бумага еле терпит этот бред,
Уверен я, не светит мне успех.

Наверное, когда-нибудь,
На радость всему мирскому люду,
Уж перестану я писать.
И обо мне тот час забудут,

А все мои стихи сгорят дотла.


Рецензии