Мальчик Мотл

Семидесятипятилетию Бабьего Яра


Я, Мальчик Мотл, из Киева,
Убитый холеным немцем;
Не знал он меня по имени,
Но выстрелил прямо в сердце.

А Мама стояла рядом,
Нагая Душа Народа,
И пнул полицай прикладом
Нашего старого Бога.

Оставьте себе Возмездие,
Я крови просить не стану,
Вам - Траур и Скорбные шествия,
А мне возвратите Маму.

Когда об этом говорят,
Никто понять всего не может,
Зачем младенцев убивать
За Кровь или по цвету Кожи.

Мне вспомнилось одно мое детское стихотворение, которое в семидесятые годы прочитал одному известному советскому кинорежиссеру. Ом мне сказал:"Такое читать опасно".

Нас миллионов шесть,
А впрочем не счесть миллионов,
Тех, кто давали шерсть
Фюрерам, фараонам.

Волосы словно поросль
Рвут у жены.
Ван нужны наши Волосы?
Мы не нужны?

Обувь снимают пухнем,
Холод, дрожим
Вам нужны наши туфли?
Мы не нужны?

И с улыбкою милой
Топите жир.
Вам нужно мыло.
Мы не нужны.

Ныне святые.
Теперь нужны?
Мы как простые
Хотели Жить.