Раба своей работы

Мой труд не может быть оплачен.
Я ничего не получу.
Но я благодарю удачу
За то, что он мне по плечу.

Изнемогаю от усилий,
Тружусь без отдыха и сна.
Мне кто-то говорит о стиле,
Что я и в слабости сильна.

Кружат слова и разговоры
Свой совершают разворот.
Меня обкрадывают воры
И ворон не вещает – врёт.

Живу рабой своей работы.
В пути не счесть колдобин, ям.
Там, где работа, запах пота,
Он исключает фимиам.

Так археолог, слой за слоем,
Снимает с древностей песок.
Так возвращаю я былое,
Что изнутри стучит в висок.

Я не могла бы жить иначе,
Как проступая из стены.
Наш труд не может быть оплачен,
Поскольку нет ему цены.
3.11.2016

***
У нас поэты умирают рано.
Едва раскроет лепестки цветок,
Нахлынут волны жуткого бурана
И подведут цветению итог.

А если всё же их минует буря,
И не скуют родную почву льды,
Найдётся некто – волк в овечьей шкуре –
И уничтожит нежные плоды.

Потомкам остаётся только спорить
И домыслами наводить тоску:
За что нам от ума одно лишь горе?
И кто же автор «Слова о полку»?

Они обречены искать ответы
В трясине от рождения на треть.
У нас лишь неизвестные поэты
Своею смертью могут умереть.
4.11.2016