Он кукиш в кармане держал завсегда,
Такой вот характер, простите,
И жизнь представлялась скучной игрой,
По праздникам шла будто митинг.
Но смолкнут оркестры,
Разбредётся по норам народ –
Пустынною улицей ветер
Опавшие листья метлою метёт,
Бывает вдогонку, но чаще навстречу.
А этот в сторонке тихонько стоит,
Привык с юных лет быть статистом,
Он кукиш всем кажет исподтишка и говорит:
«Да вы, братцы, прямо артисты».
Ему и при этих, и при тех хорошо,
Копается в навозе денно-нощно,
Не приставали бы ещё,
Зажил бы лучше точно.
А как там другие, трава не расти,
Своя рубашка ближе к телу,
Ему, отродясь, было с ними не по пути,
Законы же писаны мелом.
В нём всё, и эгоист, и пофигист
© Copyright: Юрий Михайлович Борисов, 2016
Свидетельство о публикации №116110403405
Свидетельство о публикации №116110403405
Рецензии