Уникальной поэтессе, закрывшей свою страницу

Впадаешь в ступор с первых строк, не входишь в раж.
И блажь всего одна – как протрезветь скорее…
Она – филолог. Пригласить на вернисаж
и объясниться прямо там же – в галерее!
Но несолидно как-то. Лучше в ресторан
с цыганами. Ты не упустишь шанса –
не зря же в ближних предках у тебя султан…
Но ты не в силах ждать неделю до аванса.
Такой беды не пожелаешь никому…
Другой, легко смирившись с наказаньем,
мог тупо пригласить её в ‘Му-Му’.
Но у тебя внутри весь текст с таким названьем.
Букет инкогнито? Не лучше тени на плетень.
Ещё смешней, пред нею в галстук обрядиться.
Не козырни и тем, что точно в женский день,
(так близко от неё) тебе пришлось родиться,
что ты тут ни при чём, что зол на весь роддом,
на всё махнул рукой, готов махнуть на Кольский…
Но выгорел внутри, дымит один дурдом… притом
что ядовит он, как синдром стокгольмский!
……………
Пойти в чулан, в который раз открыть ревью,
которое без слёз читать не можно –
где приговор, где утверждают в интервью,
что каждый должен делать то, что должно.
А должно что?..
День. Лето. Дачный дом -
на ноготке мизинца солнечные блики,
пичуга мелкая, попавшая в альбом…
Но не листай его - захочешь ткнуться лбом
в ладони, полные чернильной ежевики.
Что должно, да… а будет что? Бог весть.
'Стыдом и страхом замираю…'
Мгновение, не длись. Мгновение, ты есть.

В четвёртый раз пишу и в пятый раз стираю.