Из Чарльза Буковски - Карсон Маккаллерс
ЧАРЛЬЗ БУКОВСКИ
КАРСОН МАККАЛЛЕРС
она скончалась от алкоголизма
на палубном лежаке
океанского парохода
укутанная пледом.
все её книги -
об ужасающем одиночестве
все её книги -
о безжалостности
неразделённой любви
это было всё что от неё
осталось
прогуливающийся отдыхающий
обнаруживший её тело
сообщил капитану
и она была немедленно
переправлена в другое
место корабля
хотя всё продолжалось
в точности так
как
она написала
04.11.16
Примечание: Карсон Маккаллерс - одна из немногих любимых Буковски писателей. Фактические данные не соответствуют тому, что описал в стихотворении Буковски:Карсон всю жизнь страдала сосудистыми заболеваниями, перенесла несколько инсультов, - последний инсульт её добил, - после нескольких недель в коме она скончалась. Простим Чарльзу поэтические фантазии про пароход - на то он и поэт, а не хроникёр.Такой сюжет, как у Чарльза, - поэтичней. Единственное верно - это то, что Карсон одно время много пила, что, возможно, сближало её с Буковски, который был отпетым алкоголиком и описывал это во многих своих романах, рассказах и стихах.По самому знаменитому роману Маккаллерс - "Сердце одинокий охотник" в США снят прекрасный фильм с замечательными актёрами(можно скачать на сайте rutracker.org).Название романа Карсон позаимствовала из стихотворения отличного шотландского поэта Уильяма Шарпа(1855-1905) “The Lonely Hunter” :
Green branches, green branches, I see you beckon; I follow!
Sweet is the place you guard, there in the rowan-tree hollow.
There he lies in the darkness, under the frail white flowers,
Heedless at last, in the silence, of these sweet midsummer hours.
But sweeter, it may be, the moss whereon he is sleeping now,
And sweeter the fragrant flowers that may crown his moon-white brow:
And sweeter the shady place deep in an Eden hollow
Wherein he dreams I am with him — and, dreaming, whispers, “Follow!”
Green wind from the green-gold branches, what is the song you bring?
What are all songs for me, now, who no more care to sing?
Deep in the heart of Summer, sweet is life to me still,
But my heart is a lonely hunter that hunts on a lonely hill.
Green is that hill and lonely, set far in a shadowy place;
White is the hunter’s quarry, a lost-loved human face:
O hunting heart, shall you find it, with arrow of failing breath,
Led o’er a green hill lonely by the shadowy hound of Death?
Green branches, green branches, you sing of a sorrow olden,
But now it is midsummer weather, earth-young, sun-ripe, golden:
Here I stand and I wait, here in the rowan-tree hollow,
But never a green leaf whispers, “Follow, oh, Follow, Follow!”
O never a green leaf whispers, where the green-gold branches swing:
O never a song I hear now, where one was wont to sing.
Here in the heart of Summer, sweet is life to me still,
But my heart is a lonely hunter that hunts on a lonely hill.
Желающие могут перевести(я тоже попробую).
Carson Mccullers - Poem by Charles Bukowski
she died of alcoholism
wrapped in a blanket
on a deck chair
on an ocean
steamer.
all her books of
terrified loneliness
all her books about
the cruelty
of loveless love
were all that was left
of her
as the strolling vacationer
discovered her body
notified the captain
and she was quickly dispatched
to somewhere else
on the ship
as everything
continued just
as
she had written it
Свидетельство о публикации №116110400171
poet for Dante –
poem by Charles Bukowski
Dante, baby, the Inferno
is here now.
I wish you could see
it. for some time
we’ve had the power to
blow up the earth
and now we’re finding
the power to leave
it. but most will have to
stay and
die. either by the Bomb
or the refuse of stacked-up
bones
and other emptied containers,
and shit and glass and smoke,
Dante, baby, the Inferno
is here now.
and people still look at roses
ride bicycles
punch timeclocks
buy homes and paintings and cars;
people continue to
copulate
everywhere, and the young look around
and scream
that this should be a better place,
as they’ve always done,
and then gotten old
and played the same dirty game.
only now
all the dirty games of the centuries
have added to a score that seems almost
impossible to right.
some still try –
we call them saints, poets, madmen, fools.
Dante, baby, o Dante, baby,
you should see us
now.
Денис Созинов 09.11.2018 00:00 Заявить о нарушении
Юрий Иванов 11 09.11.2018 09:14 Заявить о нарушении