Той ночью приснилось
Пшеничное поле
И взгляд тёмно-карий
С прохладных небес.
И всё это было
Пронизано болью.
И больно стучало
В горячем виске.
И колос пшеничный,
Зажатый в ладонях,
Был колок
И к чувствам взывал.
И колокол дальний
В замедленном звоне
Куда-то всё звал,
Куда-то всё звал…
Предвестники беды
© Copyright: Елизавета Семочкина, 2016
Свидетельство о публикации №116110401366
Свидетельство о публикации №116110401366
Рецензии