Зима засылает первых разведчиков:
Пора ли? Да, видно, ещё не пора.
И белое кружево, тканое вечером,
Бесславно рассыпалось в клочья с утра.
А Город противится ласке непрошеной,
Чернея асфальтом дорожек, Дорог
Средь белых газонов, снежком припорошенных.
Вот только под северным ветром продрог.
И листья сирени чешуйками хрупкими
Бросаются под ноги, зиму кляня.
Поздняя осень... не ждётся, не любится...
Где ты, души моей грешной весна?
Поздняя осень
© Copyright: Аленушка Сотникоа, 2016
Свидетельство о публикации №116110411922
Свидетельство о публикации №116110411922
Рецензии