Гонка

На досаду зануде и клирику
Ты, поэт, себе душу потешь!
Не презрев безмятежную лирику,
Ухожу в безусловный мятеж.
Задаю себе тон скипидаристый,
Наплевав на луну и любовь.
Не кусочек там мяса прожаристый,
А такой, чтобы брызнула кровь.
Пробуждаю в себе состояние
Беспокойства и внутренних бурь,
Чтоб звенело противостояние,
Чтоб попёрла и вспенилась дурь.
Как лихое машины вождение
По ледовому треку шоссе,
Это диких страстей возбуждение
С визгом в каждом шальном колесе.
Я издам этот возглас воинственный,
Выбор сделан – и сузится круг.
Выжить – шанс из мильона единственный,
Коль фортуна не пьет у подруг.
Пусть луна себя бледная выкатит
И полезет полночи на лоб,
Но меня провидение выхватит
До того, как захлопнется гроб.
Чем закончится это катание
С черной смертью наперегонки?
То ли нервов моих щекотание,
То ли в дали иной огоньки –
Золотые, безумно манящие,
Что, как блестки, с небес не содрать,
Чтобы розы не вяли на ящике
Том, в который я мог бы сыграть.

2016