Dress of a pale salmon...

Dress of a pale salmon...



1.
Выбор, конечно же, непрост...
Вечные заморочки... женские... "перванш", или всё-
таки "сомон"...
Стою перед ширмой, на которой выставлены два
платья... таких пленительных цветов, что сердце не
может отринуть ни одно из них...
Но ведь так нельзя...
Выбор... трудная задача, но необходимая.
Недавно смеялась постигая аббревиатуры - ДБД -
духовно богатая дева...
БВМ - девица с богатым внутренним миром...
И просто – нимфа...
И вопрос - Что же предпочтут мужчины? Кого?
Вот с этого места я и начала "заходиться", так как мне
кажется, ломая язык и голову над этими БУКВАМИ,
нормальный мужчина предпочтет БМВ (BMW)... и не
прогадает...
Серо-голубое (перванш)... отложено, так как не будет
ли это неким подражанием очаровательной Бруни,
представшей перед английской королевой в таком вот
"цвете"...
Красавица будто сошла со страниц книг Чарской -
институтка, "смолянка" эдакая в камлотовом
платьице...
Стало быть, этот скромно-очаровательный колор
отложим и сосредоточим мысли и взгляды на "Dress of
a pale salmon" - платье цвета блеклого сомон...
цвета высокосортной лососины, которой залюбовалась
я в витрине парижского магазина...
Так... выбор сделан. И если к платью-перванш
подошли бы гранаты-пиропы, то к этому
невероятию... ммм... что?
Кораллы...
Да. Именно... и прочь сомнения... Я не Козерог, Слава
Богу, которому они противопоказаны и могу себе
позволить...
Где-то, кто-то обронил - "Коралл - камень
избалованных людей. Создает капризность,
вычурность в поведении, инфантилизм".
Ну... спорить не стану... неблагодарное занятие, а кое с
чем согласиться могу... вполне...
Меня завораживает всё, что говорят и пишут об этом
"камешке".
Кто-то считает, что слово это - "коралл", обозначает
морских фей...
Красиво... сказочно, но не менее притягательна другая
версия - происхождение от еврейского слова goral или
«камень-жребий»....
Оттенки кораллов могут варьироваться от белого до
чёрного, включая синий и коричневый... но...
"самыми-самыми" считаются бледно-розовые.
Цвет таких кораллов называют "кожа ангела"...
Жребий брошен... цвет выбран... и сопутствующие...
кораллы... к нему...
Облекшись в Dress of a pale salmon и украсив шею чем-
то, сродни "коже ангела" отправляюсь в редакцию с
очередным своим творением...
Не выходят из головы слова Виктора Ерофеева о том,
что "Писатель должен смотреть с позиций двух
культур, и это как минимум".
Тонко... но автор слов имеет право говорить так...
ПОЛНОЕ ПРАВО...
Иду и никому дела нет до моих "сомон" и кораллов...
Люди заняты... весной...
А нарядная дама... что ж... весна в Париже, как и
прочие сезоны допускает любой изыск, чего не
скажешь о местах иных...
И грустно становится... грууустно...
Жить постоянно оглядываясь на некую "княгиню
Марью Алексевну"...
Любовь ко всему экстравагантному заставила водить
машину, что само по себе считалось
экстравагантным... в поры иные...
Выйти из подъезда, нажать кнопочку на брелоке,
услышать знакомый щелчок дверцы и укатить в
каком-нибудь полупрозрачном платьице в гости.
И вернуться, не опасаясь уличных приключений в
своей маленькой дамской машинке...
Но...
Сейчас и из машины могут выбросить, или
припаркованную возле места назначения машинку
вашу отбуксировать в столь отдаленное и
засекреченное место, что на поиски ее и оплату за
услуги стоянки, выложите вы сумму равную,
собственно, стоимости своей красавицы.
А возможно и более того...
А это значит, что машинка ваша оставлена до лучших
времен, платьица пикантные заменены менее
рискованными, дабы вернуться домой... при голове...
А здесь... иду... и чувствую себя так спокойно и
комфортно, словно расхаживаю по своей гостиной...
Сегодня привлекла внимание моё витрина с
выставленной и усмотренной мною книгой... о великих
французах и их музах...
Захожу в магазин. Маленький. Уютный.
Рассматриваю книгу.
Представляю этих женщин-вдохновительниц...
Представляю автора...
Покупаю в одном экземпляре... для тетушки - ее
любимое чтение... такие вот книги...
Владея языком, она получит огромное удовольствие. Да и я,
слушая её перевод... синхронный...
Почему-то вспоминаю Кончаловскую... её "Песню,
сжатую в кулак"...
Париж...
Эдит...
Воробышек...
В дверях редакции сталкиваюсь с Марком...
- Бон жур!
- Бон жур!
- А я к вам...
- А я к вам...
Дела занимают не более получаса. И вот уж мы сидим
за маленьким столиком кафе...
Марк интересуется моей покупкой - книгой...
Я рассказываю об авторе. Обстоятельствах его жизни. Лишь
некоторых, доступных уху постороннему...
Интригующие полунамеки увлекают мужчину. Заставляют задавать
вопросы.
Внимательно слушать ответы. Вычислять - что тут
правда, а что неизменный вымысел. Без которого я
уже не мыслю ничего в жизни своей.
Марк извлекает из папки рукопись... просит почитать   
и... не рубить голову...
Да что это?
Читаю... брови ползут вверх...
Стараюсь вернуть их в исходное положение, но...
Неужели... неужели всё так?..
Я не готова... я не готова... я не готова...
Умный, чуткий друг и не требует ничего... никакого
ответа, или иной реакции...
Я говорю, что написано очень искренне, поэтично и
вполне читабельно...
Марк молчит, а я делаю вид, что приняла написанное
за его очередное эссе...
"Тебе - придуманной мною"... хочется назвать
прочитанное...
Но... мне так приятно сидеть в моем
умопомрачительном платье... сомон... розовых
кораллах... смотреть сквозь тонированные стекла
модных очков в белой оправе на этого талантливого,
симпатичного человека...
Человека, который сделал город этот своим
союзником... товарищем на трудной дороге... дороге к
человеческому... женскому сердцу... моему сердцу...



РИНА ФЕЛИКС