Жил да был

(рубаи)

Облака, облака! Без дороги-тропы...
И откуда-куда вас несёт рок Судьбы?
Мчитесь, странники, вдаль, - не оставив и вздоха.
Может... в зале Суда встречу ваши следы?

Так бы начал свой сказ я, земляне-друзья.
Но печалить мне вас, ну ей-богу, нельзя:
Ведь и так, вон, луна свет на вас льёт... слезою!
Потому - лёгкий вальс пусть несёт стих, скользя.

...Жил да был человек, "пил да лил" как и все.
Нёсся вскачь через век, - белка как в колесе.
Башмаков истоптал, знать, и лет на сто сорок!
Самому ж - сорок лет нынче стукнет в весне.

Вы видали хоть раз миг рожденья звезды?
Тайна скрыта от нас, точно как от беды.
"Если что-то зажглось, - значит, просто так надо!".
Маяковский-то - асс: зря не "рявкал понты".

И - дела! Наш мужик стал "поэтом" так вдруг.
Мда-с, не чая души, впал в стихов омут-круг.
Колесо ль - на куски? Или выпала белка?
Только как ни крути - стал другой весь наш друг.

Позабыл сладкий звон всемогущих монет.
Пламень-вздох, стужа-стон, - вот вам, люди - поэт!
И чернел белый лист от его молний-строчек.
Да бледнел "чёрный" трон, его слыша куплет.

Слово - танка сильней, слово - солнце в пути,
Слово - славы ценней, то - "глаголом ты жги!"...
Искра божья, видать, прикоснулась к поэту.
Да и вспыхла сильней от полёта души.

Стало песен лихих - хоть мешки заполняй;
Сладить б книгу из них, - вот "писаке" был б рай!
Но в карманах - лишь ветер гулял вечным гостем;
Да на сердце выл стих, рвался в самый пик-край...

Лозунг жизни земной - "как бы брюхо набить!".
Коль не так, то ценой - жизнью будешь разбит.
Стал поэт наш в толпе как луна одинокий;
Весь объят сединой, ну а счастьем забыт.

Вот он так и добрёл до родного двора, -
Будто за руки вёл... Кто-то, будто вора!
Ах, калекой труба над избою скривилась.
А сорняк так и цвёл у крыльца на "урра".

Было время, - дрожал этот двор от игры,
Дом весь счастьем дышал, полон был детворы;
Мать - одна, вся на всех, - пятерых ввысь взрастила!
Вот её... Боже взял в свои кущи-сады.

Холмик. Крест на могиле. На небе - душа.
"И вся жизнь в этом мире не стоит гроша!".
Эта мысль пронзала, как штырь, дух поэта:
В этом тягостном миге он... жил - не дыша.

Думы - ах, до небес необъятная муть:
В пляске - ангел и бес; словом, самая жуть.
Сколько раз у виска за ночь... дуло блеснуло!
А собаки окрест выли "гимн" в Млечный Путь.

Ночь прошла, - будто жизнь. Вот рассвет за селом.
Неба краюшек - синь, а поэт - мел лицом.
Смастерил враз... скелет! На него - барахлишко;
По карманам стишки рассовал вмиг притом.

И - повесил! Лишь встон просвистела петля...
Лишь птиц утренних звон - вот молитва и вся...
И исчез человек со двора легким ветром!
Где, кто, как нынче он? Скажу скоро, друзья.

А скелетик висел, как иссохший листок.
С ветерком шелестел б - да дождями промок.
"Томик" песен - в зубах, на башке - чёрный ворон
Чёрной шляпой сидел, каркал хрипло "хард-рок".

...Кто под солнышком - ночь? А ночами аж всвист,
Вмат вздыхает - боль сплошь? Это ж наш куплетист!
Дрожь в руках да стакан - нынче вся его Муза.
Ах, читатель, хохочь, - да забудь этот стих.

Потому, что поэт - это вечная боль.
Потому, что тьма-свет - ему рана и соль.
Что - стихи? Только выдох горячий поэта!
Толщи звёзд и планет греет эта вот... голь.

Облака, облака - без дороги-тропы...
И откуда куда вас несёт рок Судьбы?
Мчитесь, странники, вдаль, - не оставив и вздоха!
Улыбнитесь слегка: вы же - душ... как б следы.

Что?! С газетных листков заголовки орут:
"Был поэт - и готов! Влез в верёвочный круг.
Говорят, - был скелетик какой-то в объятьях;
И охапка стихов, словно мусор - вокруг".

Сердце - братец души. Да не вечен союз.
Рану и не лечи, коль смертелен укус.
Наш "непризнанный гений" ушёл - и вот признан:
СМИ читают стихи! Шея ж автора - вхруст...

Иль приснилось ты нам, житиё-бытиё?
Что сказать небесам на суде, ё-моё?
Я не знаю, земляне; айдате-ка спляшем!
Скоро все будем Там, далеко-далеко.

...Где зарыт наш поэт - там живее цветы.
Там буйнее их цвет, там роса - блеск звезды.
Знать, землице  поэты - родней всех и ближе.
Что ж, поэтам - привет! Узнаю их с версты.

Облака, облака, - в саму Вечность ваш путь.
Не понять никогда людям вашу всю суть.
Да и вам не открыты, знать, душ людских "двери";
Оттого ль на века - неба вечная грусть.

Так б я кончил свой сказ наконец-то, друзья.
Но печалить мне вас, ну ей-богу, нельзя:
Ведь и так болтовнёю вас вдоску замучил.
Потому - сгинь ты с глаз, прочь, долой, стих-слеза!

Часто видится мне, будто на облаках,
Белый, чистый, как снег - Кто-то ходит всё... Ах!
О веках мимолётных слагает куплеты,
Направляя наш бег... в шутку... с болью в глазах.