На этой земле я родился чужим,
Неведомо чем озабочен.
И душу уносит в дома, где я жил,
И странствия эти – не очень.
Хлебая там воздух, что зябок и сыр,
Не будучи юной и старой,
Из сумерек сна возвращается в мир
Она и седой, и усталой.
И кажется мне, что законы игры
Какие-то водят душою.
И ей бесприютны все эти миры
С их зовом и тайной большою.
И жизнь не плоха тем и не хороша,
Как грудь боевая в медалях,
Пока безответно больная душа
Скитается в сумрачных далях.
Пока кузнецы ее счастье куют,
Сойдя с путеводного следа,
Ей нужен покой и домашний уют,
Как ласка пухового пледа.
Но нет ничего, только сырость и грязь,
И странные хитросплетенья,
Где ей обретаться и, не озарясь,
Надеяться на обретенье.
2016
Чужой
© Copyright: Иван Парамонов, 2016
Свидетельство о публикации №116110306278
Свидетельство о публикации №116110306278
Рецензии