К чему лишь только не ровняли,
И прятали под ненависть любовь.
Под камнем заболоченные дали,
И сонной лёжкою Невы ятовь.
Редакторы находками скрипели.
Грозил народ овациями в вече.
Ползли за медью скарабеи.
Был вечер от заката недалече,
Когда луна припудрит лик
Последний удостоить миг,
Когда падёт на град Петра
Ночная мгла до самого утра.
Ещё один в болото клин
© Copyright: Давид Матецкий, 2016
Свидетельство о публикации №116110303994
Свидетельство о публикации №116110303994
Рецензии