Фантазёр

        Пьёт ноябрь свой дождь-аперитив
        из денька хрустального бокала,
        пир зимы чумной опередив
        грустью птиц прощального вокала

        (журавлиный клин поёт «курлы»,
        «на юга» поспешно улетая:
        журавли – не храбрые орлы…).
        Осень – высшей пробы золотая? –

        Опадёт банкнотами листва –
        сейф земли для них не отворится.
        С непременной долей баловства
        осени для нас игра творится:

        то наряды бросит в кавардак
        (сшито на тяп-ляп, но так красиво!),
        то в погоде (храм – затем бардак)
        выпендрёж затеет вновь спесиво…

        И не упорядочен реестр
        всех проделок осени – куда там!
        Плюс ворон во фраках врёт оркестр –
        лишь благим орёт картаво матом…

        – Время ходит белым кораблём
        по морям житейским да озёрам, –
        где судьба, не одарив рублём,
        стать дала в стихах мне фантазёром…