Немного о весне

Крестьянин жжет траву сухую,
Для всех нас воздух согревая.
В Ней все такое милое, родное,
И журавли кричат, над хатой пролетая.

О Ней Вивальди нам играл на скрипке,
Нам рисовал ее Саврасов и Васильев,
О ней писали Тютчев нам и Глинка,
Чтоб передать красот великих силу.

Весна, она, как женщина, терпима,
То промолчит, то выльет все дождем,
То снегом все укроет ночью живо,
То утром вновь растопит стекла лед.

И первый луч едва откроет очи,
Как вся земля проснется вслед за ним:
Деревья вновь раскроют свои почки,
Трава с утра опять увидит мир.

Крестьянин смотрит в утреннее небо,
Ждет, чтоб пробился первый луч к земле.
Туча не льют дожди, не сыплет снегом,
Сгорело прошлое чтоб в огненной петле.

Поля в округе все горят рассветом,
И ветер вдоль дорог гоняет пыль,
А журавли вздымают в небо крылья,
Рассеивая сказкой нашу быль.

Их клины режут небо безмятежно,
И солнце отправляет к нам лучи.
Любить природу Вы учитесь нежно,
И в вашей жизни будут журавли.

И мелочи вы различать умейте,
Любите их как Бога и как Мать.
Утренним светом в сердце Вы горите,
Умейте все же в пепел не сгорать.

Пусть мысли будут и легки, и ясны,
Как глубина небес в дневном зените.
Крестьянин в хате есть свой хлеб, да масло.
Он знает истину, и Вы ее узрите.

Все просто: жизнь прекрасна, в ней весна,
Она особенна, по-своему ясна.
Глуп тот, кто скажет, что ей есть цена.
Ведь девушка она, а в ней есть красота.