Поэт погиб...
Пишите эпитафию на камне.
Лишь слышен всхлип
Под черною вуалью дамы.
Его стихи давали жизни
Самоубийцам, пьяницам, вдовам.
В их головах сжигались мысли,
Что жизнь теперь принадлежит не нам.
Он пил вино и песни пел.
И утопал за нею в море безразличия.
Не смел он был, но порой кипел
От злости, когда был выпимши прилично.
Но Пушкин был когда-то прав.
И револьвер направив себе в грудь,
Так счастья с ней и не испытав,
Последний раз разрешил себе вздохнуть.
Теперь она стоит над ним.
Первый и последний поцелуй на лоб.
Теперь он небесный пилигрим.
Прости его, за то что жить не смог.
17/08/2016
1:19
Погиб поэт...
© Copyright: Априори Настя, 2016
Свидетельство о публикации №116110310867
Свидетельство о публикации №116110310867
Рецензии