Ах, он подлец, тот самый Пушкин,
Поэт двуглавого орла,
Он выпил с горя, спрятал кружку,
И я бухаю из горла.
Вот он хмельной садится в сани,
И кони в инее лихи,
А ночью тихо, в ухо няня,
Диктует разные стихи.
Но мне то как? Никто не скажет,
И не нашепчет в ухо бес,
Мне не найти среди бумажек,
Своих рифмованных словес.
Ах запашок эпохи пряный,
Век домовых, чудес лесных,
Именье, озеро, поляны,
И два десятка крепостных.
Идти за стол в халате ватном,
Смотреть в окно на зимний лес.
Маман, роди меня обратно,
В роду с фамилией Дантес.
Зависть
© Copyright: Старухин Юрий Петрович, 2016
Свидетельство о публикации №116110310106
Свидетельство о публикации №116110310106
Рецензии