Кому нужны мы сами, наши книги,
Несущие, порой, такую хрень.
В безумном мире, где секунды - миги
И где одна сплошная шизофрень.
Одно и тоже и зимой и летом,
Описываем, отбывая срок.
Себя, при этом, мня большим поэтом
Иль поэтессой- всё один итог.
Ограмотели, с матом-перематом
Язык заморский заплетая в сленг.
Любовь туда включая автоматом,
А в ней живут еврей или эвенк.
И тыщи лет, а может миллионы,
Едва не воем, глядя на Луну.
Рифмуя отражаем все сезоны,
По сути, тянем линию одну.
Минует срок, забудут наши лица
И рукописи превратятся в пыль.
Из праха вышло в прах и возвратится
На прахе этом вырастет ковыль.
Но время есть ,себя ещё потешьте…
Ответ недругу...
© Copyright: Федоровцев Анатолий, 2016
Свидетельство о публикации №116110200866
Свидетельство о публикации №116110200866
Рецензии