Кружит октябрь пожухлый лист,
Укрыв лоскутным одеялом
И лес, и дол, и мой карниз,
И до зимы осталось мало
Ненастных, сумеречных дней,
В хандру вгоняющих обычно.
Хоть так про осень неприлично,
Вот Пушкин радовался ей,
И воспевал дождей сезон,
Назвав очей очарованьем.
Так может, сущим наказаньем,
Его считать нам не резон?
Рассеял сумрак солнца луч,
Позолотив верхушки сосен.
Мелькнул и нет, как он несносен!
Исчез в объятьях серых туч...
И вновь сплошной гризайл вокруг,
В Москве, и в Питере, и в Ницце.
С чего его ругаем вдруг?
Ведь под него так сладко спится!
Ноябрь спешит вступить в права,
Кружится рой из белых пчелок.
Но, показавшись нам едва,
Мгновенно тает этот всполох.
Предзимья пробирает дрожь,
Любимый праздник на подходе.
Плохих сезонов нет в природе,
Любой по-своему хорош!
Межсезонье
© Copyright: Наталия Шарина, 2016
Свидетельство о публикации №116110207958
Свидетельство о публикации №116110207958
Рецензии