День возвращался. Солнце вставало за
шторами, окна плавились от жары.
Каждый из нас тогда был подобьем рыб —
воздуха не хватало и страх в глазах
с мы-с-лью: 'я сейчас же пойду ко дну,
если через мгновение не усну'.
Бог умирал. Уставший от тишины,
он начинал статично сходить с ума.
Свет превратил молчанье в сплошной обман,
только для нас слова были не нужны:
голос упрям и тверд, а лицо — скала,
сколько бы, обнаглевшая, не лгала.
Кесарь свое получит, богам престол
будет воздвигнут. Кто приговор отдаст?
В лоне историй несовершенства пласт,
так что мораль давно из зала свой стон —
громкий и окончательный, словно крик
Брута перед постелью отца: 'умри!'
Мы просыпались. Мир говорил за нас.
Он не стеснялся шума и суеты,
где ледяное 'вы' заменяло 'ты'.
Время нам отдавало последний шанс,
чтоб помолчать. Мы знали, каков ответ:
в бешенном ритме дня утонул 'привет'.
день
© Copyright: Анастасия Станицкая, 2016
Свидетельство о публикации №116110207130
Свидетельство о публикации №116110207130
Рецензии