Когда все листья-маски сброшены,
И осень тает ноябрём,
Душа так тянется к хорошему,
А где оно - не разберём.
Такая путаница с мыслями...
Всё реже солнце дарит свет.
А мы гоняемся за смыслами,
Вот только смысла в этом нет.
Как домик старый перекошенный,
В тоске заснеженной немой
Душа так тянется к хорошему,
Забыв, что радость в ней самой.
Перекошенный домик
© Copyright: Анна Боголюбова, 2016
Свидетельство о публикации №116110206248
Свидетельство о публикации №116110206248
Рецензии