На балу классики

Мне ли не знать, как слова окаянны и дряхлы.
Все не сказать – это сердце зажать в кулаке.
Пушкин и Лермонтов – нашей земли патриархи
В каждом издании,
В каждом послании,
В каждой строке.
Но перечитывать прошлое больно и трудно:
Мы – не дворяне,
В крестьянстве нас не упрекнешь.
Собственный алфавит
Перешептывают губы,
И метрономное сердце
Отсчитывает ложь
От революций и войн,
От зачета по первому чувству,
От преходящего,
Ставшего бедной одеждой чужой.
Полну не быть –
Значит, быть месту этому пусту,
Но не другим.
А себе и любимой назло.
Из несказанного
Вычеркни спесь монолога,
Клятвопреступленно
В белую стенку уткнись.
Сколько поэтов! –
До чертиков мало и много,
Только вот не с кем
Поговорить за проклятую жизнь.
Скажешь одно,
А читают совсем про другое.
Спросишь о чем,
А от
Ха не выйдешь в астрал.
Пушкин и Лермонтов,
Пользуясь вечным покоем,
Правят, как два Мефистофеля, бал.