Н. Б
Он лежит засушенный в тетрадке…
Как же можно больше не любить
Не звонить, на фото не смотреть украдкой…
Черт с ним с этим лесом наваждений
С этой тенью томных мыслей и речей
И с судьбой в один из дней осенних
Я смирюсь, как ты смирился с ней.
Свидетельство о публикации №116110205056