Всмотреться в белизну

Года висят на вешалках в кладовке
моей одеждой, из которой вырос:
и бросить жаль, и распродать неловко –
ни на развес, ни штучно,… ни навынос –
так раньше в ресторанах алкоголь
заказывали, говоря: «С собою».
 
Прошедшее всегда содержит боль.
Перебираю годы с этой болью
и понимаю: надо бы в утиль –
не по размеру, траченые молью,
вобравшие дорог вчерашних пыль
и давний пот с неистребимой солью,
не модные уже давным-давно,
пропахшие противно нафталином…

Похоже, вновь заболеваю сплином,
поскольку даже с выдержкой вино
тоски душевной выдержать не может:
и вид на прошлой жизни гардероб
мне самобичеванием сердце гложет.

Но если не забрать всё это в гроб,
то надо ли нести с собой по жизни,
оглядываясь, думая о тризне?


Смотрю в окно: на грязь прилёг сугроб
последней ночью – свеженький и чистый.
Своей непостижимой белизной
совсем безмолвный, но такой речистый
он о хорошем говорит со мной…
и на душе становится не мглисто.

Как дар небес: всмотреться в белизну
полезней, чем довериться вину.