Предо мною этот лист.
Он чист - на нём ни строки.
Но движением руки,
Почерком, что так ветвист
Я испачкаю его,
Обезображу дико.
А он примет без крика
Мысли мозга моего.
Сказано: "Стерпит бумага",
Вот я и проверяю,
Выпуская всю стаю
Слов своих на волю с флагом,
Пляшущим вместе с ветрами,
Затем лежащим мирно.
А ведь мысль так обширна,
Но не дружит со словами -
Порой они строптивы так.
Да и чёрт с ними, пускай.
Вскипела вода. Вот чай.
Вот лист. И на нём скучный мрак.
Предо мною этот лист...
© Copyright: Тимур Махмуд, 2016
Свидетельство о публикации №116110201984
Свидетельство о публикации №116110201984
Рецензии