Поэт

Чтоб от Себя прогнать поэта прочь
Ему Аллах дарит дурное вдохновение;
В бессоннице поэт проводит ночь,
И с милой ждёт заветное свидание.

С пером в руке, с кошмаром в голове
Он мечется в потёмках со словами,
И думать не позволив он себе,
Уходит в транс меж новыми строками.

Марает лист, любуется собой
Читает вслух, придурочно рыдает.
Как с тюба - слово вечно под рукой,-
Для публики vip-титулы слагает.

И представляет новый пьедестал,
и шум толпы, почёт, аплодисменты,
Безумно восторгающийся зал,
Подарок от Главы - апартаменты...

Не мог себе представить наш Поэт,
Что болен он и болен тем величьем,
К нему нельзя приставить силуэт,
А выругаться тянет неприличьем.

И потому не стоит тратить зря
Бесцельно время, силы и задатки.
В отчаянье впадающий дитя,
Ты очень глуп, с размахом даже - гадкий!

...Найди свой тихий в мире уголок,
Открой глаза, воззри же мирозданье,-
Отринь с души нарост гнилья, клубок,
Дай всходам жизнь Добра и Созиданья!..