Босая ночь подушкой верховодит
И поднимает из постели рано,
Оптический прицел на боль наводит
И зашивает несквозную рану.
Фантазию задумчивости строгой
Так у костра мой дальний предок встретил,
Молитву прочитал перед дорогой
И посмотрел на небеса на эти.
Ах, небеса бескрылые, куда вы
Расходуете замысел прекрасный,
Где слёзы моросят без лишней драмы
И крови нет от нетерпенья красной.
прицел
© Copyright: Гена Тихий, 2016
Свидетельство о публикации №116110201102
Свидетельство о публикации №116110201102
Рецензии