Роковой портрет

Взгляд на картину: белая туника,
Каштановые кудри в косу свиты,
Глаза сверкают озорно и дико –
Портрет моей прабабки Маргариты.

Ах, как она любила украшения!
А пела так, что все давались диву.
Всегда она была людской мишенью
Для зависти и сплетен несчастливых.

Не красотой она пленяла многих,
А тем очарованьем лиц бездонным,
Которое так бесит тёток строгих
И схвачено художником влюблённым.

Три мужа у неё когда-то было.
И сыновьями как она гордилась!
А дочку Милли вовсе не любила.
Жаль, что не в мать девчушка уродилась.

Позор отца, для матери обуза,
Росла малышка на руках у няньки,
Которая, почёсывая пузо,
Мечтала стать женой лакея Ваньки.

Ребёнок видел страстные объятия
И встречи их на грязном сеновале,
Пока мать щеголяла в новом платье,
А братья приключения искали.

Жаль, что не знала маленькая Милли,
Как приезжал в имение художник,
Как матушку красиво усадил он
И рисовал под барабанный дождик.

Но на картину девочка смотрела:
Заворожило взгляд изображение –
Вот так она и выглядеть хотела
В причудливой игре воображения.

За этим незатейливым занятием
Её застал лакей, любовник няньки,
И ей сказал, что никакое платье
Не скрасит вид её смешной и жалкий.

Обиду эту проглотила Милли.
Наутро Ванька с лестницы свалился.
Но доктора немного починили –
Калекой стал. Никто не удивился.

А Маргарита стала чахнуть странно
Преобразившись так внезапно жутко,
Что сразу перестала быть желанной
Супругу. Люди думали, что шутка.

Но нет – она старела в богадельне,
Куда её отправили родные.
И только Милли с добротой смирения
В час смерти подала стакан воды ей.

                25.08.2013