У, журналюги

      
Когда поэты, с ними поэтессы,
Сбираются на праздничный фуршет.
Все замирает кроме тварей прессы,
Те любят на халяву тьму котлет.

Но видя, что столы пусты для яства,
Пощелкав для приличья кулаком,
Напишут позже, что попали в сферу ****ства,
Что толку нет, один ненужный понт.

И журналюги отмечая небо матом,
Не выбирая репортажам брани слов,
Бегут к своим редакторам кудлатым,
А тот уже от пьянства – будь готов.

Сидит на кресле не подавая жизни признак,
В руке бутылка, кус колбасы на краешке стола.
И секретарша в обмороке близком,
Такая белая, как русичей коса.

Поэты славные, вы будьте осторожны,
Пред тем как намечать какой-нибудь фуршет.
Трепать язЫками, кому, какого рожна.
Идите тихо в свой родной буфет.

И даже, если кто наклюкается пива,
Иль водки или сладкого вина.
Не дайте повод журналистам хилым,
Орать окрест, зачем вам, на хрена,
Эта вонючая словесная волна.