Быть может, люди чрез года...

          . . . . . . .
Быть может, люди чрез года               
Услышат звуки моей лиры.               
Остановлюсь на миг тогда               
И вспомню образ той квартиры.

Где я родился, чуть подрос,
Где мира ощутил стремнины.
А сделав несколько шагов,
Разгладил матери морщины.

Увижу длинный коридор
И ряд дверей из комнат стройный,
Тот чёрный ход, что вёл во двор
По узкой  лестнице холодной.

Вот телефон, черней чернил, 
На этажерке средь гостиной.
Им дед владеть меня учил
В младенчестве невинном.

И кухня, столик-старожил,               
Здесь бабушка обед варила,
А иногда, коль заслужил,               
Меня по-доброму бранила.               

Там мой отец был молодым
Мужчиной стройным и
                плечистым.
Ходил я за дровами с ним
В подвал с фонариком
                лучистым.

Пройдут года. Страницы книг               
Напомнят песни моей лиры.               
Но даже в свой последний миг               
Я не забуду той квартиры.          
                январь 2005