ноябрь

Ноябрь.
Утро.
Небо налито свинцом.
Город замер
В ожидании снегопада.
И только ветки деревьев,
Голые,
Длинные,
Дрожат на ветру
Мелкой дрожью, -
Как руки у психопата .
И медленно-медленно,
Каждый шаг, в две секунды ровно,
Отступает Осень,
Похожая
На интересный рассказ,
Записанный наспех,
Но очень подробно,
И перечитанный
Тысячи раз.
И в тысячный раз
Уводя за собою
Пьяных поэтов и насекомых, .
Она оставляет морщинки
На стенах домов,
И на лицах усталых женщин,
Когда-то красивых,
Когда-то знакомых.
Которые долго и молча
Смотрят ей вслед.
Спокойно,
Без траурной суеты.
И взмахом ресниц,
Как потрёпанным веером,
Легко и бестактно
Всегда
Переходят на ты.
И краешком глаза
Всегда замечают
Разбитый булыжник на мостовой,
Окурки под лавкой
И листьев проказу,
И пыль,
Покрывающую холсты.
И залапанный глянец трюмо,
И хрустальную вазу.
И чёрточки,
И черты...
И в память проснувшихся горожан,
Как в корочку льда вмерзая,
Под дуновение сквозняка,
Не воющая борзая,
А музыка первого снега,
Врежется зимним ботинком.
И будет болтаться в рамке,
Потом,
Несделанным
Фотоснимком.

Ст. Ст. Минаков.