О, сколько их!..

Душа вняла от Пушкина до Блока,
А новых лиц не высветить умом.
Вы в небесах витаете высоко,
А я стою на поприще земном.

Ваш утлый мир – восторженная лира
Для услаждений девиц и старух.
Моя строка – печаль земного мира
Тяжёлого, хоть сладкого на слух.

Так что вы мне, певцы пустой услады,
Не опалённых потом и трудом?!
Вам жизнь была желаннее награды,
А мне она – застрявший в горле ком.

Вы, как один, от сытости и чванства
Несёте в слог притворство и восторг.
Строка моя, хоть без того убранства,
Но с болью жизни не заводит торг.

Она живет с народом общей думой,
Её делам подвижницей всегда.
А если вдруг когда была угрюмой,
То в ней звучала эхом боль труда.

Вся ваша ноша - жизни яркий слиток,
Хитро  одетой в песенный наряд.
А я несу живительный напиток,
Хотя на вид похоже горький яд.

Да я и сам, мечты доброжелатель,
Трудом лечу страны моей недуг.
Стране куда нужнее врачеватель,
А соловьи… О, сколько их вокруг!