Пусть кажущееся нелепым... - из писем в облака

Здравствуй!

... Мой Златокрот вдруг замер у ручья. Поднял  свою серебряную лопатку, подбросил вверх подёрнутые изморозью листья... И молчит. Кусочки солнца на кленовых листьях уносит в дорогу ветер... А Златокрот провожает их взглядом и молчит...
   - Почему ты больше не ворошишь листья и не роешь подземные ходы к своим волшебным дворцам? - спрашиваю. - Устал?
   - Нет, - отвечает. - Провожаю в долгий  зимний сон своих друзей... Они засыпают в полёте... А я подбрасываю повыше, чтобы летелось лучше...
   - Разве для полёта в зимний сон бывает что-то лучше или хуже?
   - Это не важно, - сказал он с лёгким замешательством в голосе. - Важно, что я хочу так думать... Ведь надо что-то делать, чтобы кому-то становилось лучше...
    - Получается, что ты просто убеждаешь себя, а на самом деле всё происходит так, как происходит... И какой тогда во всём этом смысл?
    - Смысл...
Он  чуть задумался и снова подбросил вверх листья.
   - Смысл в том, чтобы не подпускать к себе равнодушие... И случайно не приютить на сердце приблудное безразличие.
   И он показал в сторону зависшего над ручьём жёлтого кружевного листа с красными прожилками:
   - Вон, видишь, бабочка лимонница сложила крылья? Улетает в зимний сон. А там - стрекоза... А там божья коровка... А там кузнечик... И маленькая улитка тоже летит в зимний сон...
   В его голосе вдруг задрожали слёзы. Я никогда не видела, как плачет Златокрот. Он всегда старался выглядеть на высоте... Когда бы я ни подходила к его ручью, встречал сияющей улыбкой... И своей серебряной лопаткой зачем-то измерял тепло воды в ручье, тепло земли... То есть, он делал что-то совершенно бессмысленное на мой взгляд. Но вокруг него всегда вился весёлый крылатый хор...
 - Как мне прекрасно было с тобой всё лето, бабочка Алина! -  прошептал он зашуршавшему над головой листку. - Тёплых тебе снов на зиму! Волшебных замков и дворцов с цветущими садами! И всё, что не успел я подарить тебе из своего открытого сердца, пусть взойдёт на твоём пути в новых мирах!
    И бабочка, словно услышав его слова, чуть приподнялась на красной прожилке листа... Чуть пошевелила крылом... И унеслась с порывом ветра в свой зимний сон.
   Златокрот отложил в сторону лопатку и как-то отрешённо произнёс:
   - Нет ничего печальнее, чем провожать друзей... Хоть в зимний сон... хоть в бесконечность дальнейшего существования. И для утешения мы придумываем себе...
   - Не продолжай! - попросила я и села рядом на поваленное дерево. - В долгом зимнем сне твоим друзьям будет хорошо. Я тоже хочу так думать. - А про себя добавила:  - и моим тоже....
  Я чувствовала как на глаза накладывают свои отпечатки красные прожилки с кленовых листьев. Но что-то надо делать, когда одолевает печаль. Пусть бессмысленное, пусть кажущееся нелепым... Но делать, чтобы только не погружаться в тяжёлый транс.
   - А давай бежать за листьями, как за уходящим поездом!
   - Давай! - подпрыгнул мой Златокрот.
   И мы понеслись. Предзимье. Солнце. И наше движение души, так похожее на полёт.
   До свидания!