короче понедельника

 не хочет взгляд к пустым полям... там нет того, чему он удивлялся... как черный шоколад лежит земля всей горечью в осеннем постном масле... и снега горсть просыпалась с небес... и ветра, и тумана слишком много... а летний шарм предательски исчез... и как тут настроенью не продрогнуть...
 
  * * *
 
  И горсть калины на десерт... от замерзающего сада... полыни разве что в абсент... мороза нет, ну, и не надо... ветрами высушена грязь... и жаждет снега бездорожье... тот в тучах накрепко увяз... и выбраться никак не может... на откровенья не мастак... он отсидится там недельку... ну, и нагрянет - просто так... и рухнет, словно пьяный в стельку... пока же белый интроверт... не хочет сад укрыть покровом... жрет день калину на десерт... и все короче с каждым словом...
 
  * * *
 
  в иные дни случались чудеса... свершались воскрешения, победы... и кто-то ждал, что стрелка на часах расскажет то, о чем смолчали веды... и был рассвет, но после был закат... и что-то между ними... скоротечно... ведь было же! и больше, чем сто крат... и был Сократ в такие дни беспечен... И ныне собирались все мечты исполнится... и оптом, и отдельно... и я достал пятак из-под пяты... а тут вдруг бац!- и выпал понедельник... он длился так, что сразу истекло всё связанное с силой и терпением... он длился как железом о стекло, или серпом со всем остервенением... такое не представить, - сразу боль сведет с ума нормальные желанья... он был таким, как русский наш футбол, он не имел цензурного названья... а я в нем жил, стараясь и молясь... влачась и теплясь, сам я стал надеждой... менял за ипостасью ипостась... испробовал все маски и одежды... а он не проходил, он шел и шел... неведомо куда и долго... долго... скорей бы вторник... станет хорошо... намного лучше... или на немного...