Лишь поэт, и не словом боле

Шепчут мне: слог звезды светлее,
Мне кричат: сам ночи темней.
Режут сердце – не стану клеить,
Что хотите, скажите мне.

Кто-то плюнет: “Живешь, как барин.
Что стихи? – плод ума не съешь”.
Да, ты прав, хочешь – бей по харе,
Лишь в душе не проделай брешь.

За бесплотность словес ругая,
Не дави лишь совсем, как вошь.
Но… другой или же другая
Прослезятся: “Ну как хорош!

Песня зорькою златокудрой
В дом влетает, лучится вся.
Так красиво, изящно, мудро,
И откуда ты это взял?

Мы – лишь быт, серость грубых чисел,
И всегда на уме одно,
А к тебе прямо с вечной выси
Бог стучится через окно.

Лишь – обида капелью крупной:
Не водись со рваньем, жульем”.
Сам я плачу… спасибо, друг мой!
Только лишь… не распни живьем.

Сладко жало веселой славы,
Горек привкус дурных вестей,
Знаю я, те и эти правы,
И не правы и те, и те.

Я  - лишь голос, что гладит поле,
Край родимый, неброский кров,
Лишь поэт, и не словом боле,
Потому как… насквозь из слов.

Всё, что нажито, не ворую,
Рвань и голь, но душой не зверь,
Коль кого-то разочарую,
То простите меня теперь.

Боль и сказку в сознаньи множа,
Грустно каюсь строкой простой:
Да какой я тебе вельможа,
Да какой я тебе святой?