Проходят дни,
Уходят годы,
Да что года,
Когда и целые народы,
Увы, уходят навсегда.
Но есть страна,
Где мать моя жива
И так же молода,
Как эта девушка
С букетом роз веселых.
Разрушенные есть там города,
Сожженные напалмом села,
И песни,
Что сейчас забыты нами,
Там поют.
Счастливые!
Мы ветер жизни пьем, хмелея,
Искрится в чаше
Майская весна.
А там -
Гремит и не кончается война,
И мой отец,
Израненный,
На дне окопа, коченея,
В беспамятстве сгорая,
Просит пить.
О, как бы я хотел
Шагнуть туда,
К нему,
Прикрыть его собой,
Рванувшись в бой
С такими же как я,
Отцов погибших
Сыновьями.
Но слышу голос я чужой:
Мол, нет страны,
Страны такой.
Конечно нет,
Я выдумал,
А виновата... память.
Но есть страна
© Copyright: Соков Александр Иванович, 2016
Свидетельство о публикации №116110101368
Свидетельство о публикации №116110101368
Рецензии