Там, где ещё далеко до ноты слова:
на мятой простыне речного канала,
я нарисую форму лёгкой кистью парома,
которая еще не прозвучала.
которая еще не стала живой, в полной мере,
но на песке кардиограмма прибоя,
в своей не терпеливой, нервной манере
повествует о том, что происходит со мною…
Извиваясь и пенясь в щите Персея,
будущий я, шепчущий ше-ще-ше, напускает
сон с серым оттенком, ведь это север;
и, вопль безумной чайки молнией отсекает
окаменевший рассудок от затекшей
шеи. Он, за волосы схваченный ветром,
волнуется, спотыкаясь, становится точкой
на горизонте - моё прежнее тело пеплом:
белым как снег на пиках, холмах, на вершинах
бесконечно таящих скал. Темнеет.
Будущий я сходит с холста, произнеся: ‘’ Свершилось!’’
Мне поднимают веки. Шрам заката алеет.
Там, где ещё далеко до ноты слова...
© Copyright: Слава Хан, 2016
Свидетельство о публикации №116110101104
Свидетельство о публикации №116110101104
Рецензии