С утра играет ветер, как на скрипке,
на струнах обнаженных проводов,
натянутых в презрительной ухмылке
меж придорожных сереньких столбов.
Мелодия, то в нежных переливах,
то с хрипотцой и скрежетом, звучит,
а то вдруг визгом девичьим, пугливым
сбивается её спокойный ритм.
Пронзительным фальцетом, трубным басом
порой гремит их дикий, жуткий хор,
а то молитвы, заунывным гласом,
под храмом неба льется разговор.
Услышать эту музыку не сложно,
понять её - не каждому дано.
Во мне она огнем горит под кожей,
в сосудах вяжет крови полотно.
В том гуле я твой голос слышу, слышу.
И слёзы, словно горькое вино,
Не вниз текут, а к проводам на крышу,
Где тайне нашей скрыться суждено.
Провода
© Copyright: Наталья Самойленко, 2016
Свидетельство о публикации №116103109344
Свидетельство о публикации №116103109344
Рецензии