Пришёл ноябрь - последний месяц,
Перед прощальным декабрём,
Когда мы чувствами умрём
В снегу холодном в белом цвете.
А нынче серый мир - кругом:
Авто, деревья, воздух пыльный,
Пыль покрывает всё обильно,
Как тихий ужас перед сном.
И лишь не ленится рука,
Синицей прыгать по тетрадке.
Есть вдохновение, мозг - в порядке,
Сюжет плывёт из далека.
Чтоб предпоследним ноябрём,
Строкой приличной разродиться,
Зевнуть и даже умилиться,
Мол мы ещё не так могём.
Первое ноября. 36-48
© Copyright: Владимир Смирнов-Зырин, 2016
Свидетельство о публикации №116103107010
Свидетельство о публикации №116103107010
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.