Бордюр

Чёрная...белая...
Какая сегодня у тебя полоса?
Оступишься – навсегда пропадёшь.
Прекращай верить в неведомые чудеса!

Я помню твои обшарпанные ботинки.
Скорбь. Горе. Тоска. Поминки.
Помню, как любил ходить по бордюру.
– А какая сегодня у тебя полоса?
– Никакая, миновав последнюю,
Больше не слышу за спиной возмущённые голоса,
Всё-таки не перешёл отметку среднюю.

Моя белая...
Палитра пёстрых цветов.
Улыбка нисходящая с губ.
Открыт и на любой отважный поступок готов.
Освещает мне путь красно-жёлтый круг.
Всё пропускается через охровый фильтр:
Облака, из бетонных блоков дома и зеленеющая трава.
Как будто попал в психоделический центр.
Надвигающаяся эйфория–
Моя движущая стихия.

Моя чёрная...
Мрачная мёртвая комната,
Ураганов святая обитель.
Тут смола капает с потолка.
Я здесь сгорающий заживо житель.
Ты не понимаешь, кто тебя бьёт,
Но точно знаешь, что удар в печень.
От " дешевого веселья" уже не прёт,
Счастье здесь – рак, четвёртая степень.
Надвигающаяся истерия –
Моя внутренняя аномия.

Чёрная...Белая...
Какая сегодня у тебя полоса?
Одной без другой не бывать.
Снимается с глаз дымовая завеса,
Хожу прямо, смотрю вдаль, чтобы жертвой бордюра не стать.